Моя жизнь

Немного личного

Увы, я не умею писать так, чтобы трогало за те сокровенные струны души, которые, толкнули бы Вас, уважаемые пользователи сесть за клавиатуру, чтобы оформить свои воспоминания. Многие из Вас считают, что вспоминать особо нечего. Все как у всех. Родились, учились, женились, работали, растили детей. Обычно первые две составляющие не меняются местами, дальше как получится. На самом деле, вспоминать всегда есть что. Представьте перед собою белый лист бумаги. Нарисуйте свой отчий дом. Каким он был: квартира, дом, комната в общежитии… Каким было Ваше детство. Что Вы вынесли из него, кого запомнили. А Ваши родители? У большинства из нас всегда найдутся добрые слова. Как часто бывает, что мы не говорим им эти добрые слова при жизни.

Знаете, сегодня я позволю себе пооткровенничать. Я никогда не видел своего отца живым. Скорее всего, потому что не хотел именно он. Сейчас уже не важно. Я увидел его впервые в 1991 году, когда приехал на его похороны. Так получилось, что прочитал о его смерти в газетном некрологе. Мне был двадцать один год. Я считал себя вполне взрослым. И я поехал. Проезжая сотни километров пути я думал. Но в конце дороги я понял, что мне ничего не нужно говорить. Что мы вообще уже не сможем сказать при жизни друг другу ни слова. Мы не скажем обычного «здравствуй» или просто «прости». И мне стало легче. Ничего никому говорить я не должен.

Я не был зол на него за его отсутствие в моей жизни. Он выбрал свой путь. Надеюсь, он был счастливым.

Прошло почти двадцать лет с этого момента. И я благодарен ему только за одно – за то, что я есть. За то, что есть мои прекрасные дети.

Не самый лучший момент для воспоминаний. Уверен, что для большинства из Вас воспоминания об отце будут гораздо приятными. На самом деле, когда я вспоминаю детство, я не вспоминаю отца. Я вспоминаю именно детство. Футболка, шорты, сандали. До сих пор помню, как я учился кататься на велосипеде. Это был взрослый велосипед «Урал». И вот качусь я на нем сидя на раме с горки, едва дотягивая до педалей, а на моем пути стоят люди. Для того чтобы свернуть было два варианта – налево-направо. Наверно еще было можно затормозить. Но я повернул налево – в палисадник. Половины из тех, кто стоял на моем пути, уже нет в живых. Ведь прошло с этого момента лет тридцать. А их лица до сих пор передо мною.

Помню из детства и поездки в кузове грузовика за вишней в окрестные леса. Мы садились всем двором. Мой дедушка милиционер мог позволить себе раз за лето взять служебную машину. Как сложили солому вместо настила и лежали по дороге. Кто-то ел варенные яйца и другую немудреную домашнюю еду.

Мои первые друзья. Серега Микитюк – мой самый лучший друг. Мой друг на всю жизнь. Я вижу его теперь очень редко. Но я знаю, он всегда, если нужно придет мне на помощь. А были еще и Славка и Витька Шторцы. Это в поселке, где я проводил лето. А в городе у меня и другие друзья – Серега Тимонин и Рифат, уже и не вспомню его фамилии. У меня всегда было немного друзей. Как-то не получалось. Жизнь – не социальная сеть, где их можно завести сколько угодно.

Как видите, ничего мудреного я не написал. Да и не умею. Поверьте – у многих из Вас получится лучше. Возможно, потому что острее помните. Возможно потому, что Ваша память не такая избирательная как моя. Мне иногда кажется, что я помню вкус тех яблок из детства, что приворовывал с яблони, что росла в деревне под окнами Шеленбергов. Но не помню как их звали. Вспомнить можно много. Было бы желание.

А еще есть моя Мама. Но об этом в другой раз.